XV

tiznado de inconsciencia,

en la cara se pintan los sentires,

bandera negra y blanca,

de pirata...

Las palabras asaltan;

las murallas,

tienen hora a las cinco de la tarde,

a pleno sol denuncian,

se hacen grávidas,

adormideras blancas,

con palabras de seda.

Mandrágulas que claman sus raíces,

a la luz de una luna precisa,

que se tiñó dorada en esa playa,

donde la arena se deshace en nácar...

XVI

he viajado en ellos,

algunas veces ácidos,

otras, la diferencia entre el mar y la sierra,

un pañuelo -foulard- pefumado de marca,

madrugadas sublimes,

dormir en la maleta,

sin equipaje apenas,

en aquellos reductos compartidos,

obligados o no;

junto a la puerta fría que descubre misterios y paradas,

y la muerte que espera, como siempre,

en cualquier estación,

donde se mezclan flores y pesares,

y la vida que alumbra,

en trenes estelares,

-parada en Venus, Saturno la sigiente-

en cada una, una oferta de infinito.

La tarde melancólica, la noche fiesta, luna luz de rincones, rumores compañía, los calores amores, la lluvia fantasía.¿

Saben besos robados a fruta de los bosques?

Saben sueños de dichas, como los dedos saben del aroma.

sobre sus solas esquinas,

donde nace el misterio,

la pureza del blanco se quiebra,

a la sombra de cal y de arena,

azul reflejado de un cielo herido,

como la torre herida por el rayo de un tarot desquiciado,

que el quicio de la puerta ya se abrió al infinito.

 acuden musicales a su cita,

a veces tremebundas,

orquestales,

a veces notas sueltas,

melodías,

complices de la noche,

como gotas de lluvia de verano,

salpican galopando...